Что стало с поколением моим,

                                                   С поэтами разрушенной державы?

                                                   Они уходят, словно стыдно им, —

                                                   Ещё стройны, красивы, моложавы.

                                                   Ещё виски их даже не седы,

                                                   Ещё…

                                                   И вдруг! И в трауре портреты.

                                                   О, это знак, жестокий знак беды,

                                                   Когда уходят лучшие поэты…

                                                   И ты ушёл, ты лучшим был из нас!

                                                   От Бога — в этом не было обиды:

                                                   Нежнее — клён, разлапистее — вяз,

                                                   И выше — были птиц твоих орбиты.

                                                   Казалось, пишешь ты, как по грибы

                                                   Идёшь по лесу, ёжась от озноба.

                                                   Не зря из нас, как сына из толпы,

                                                   Учитель выделял тебя особо.

                                                   Слились в тебе природы простота

                                                   С есенинской, с рубцовской глубиною:

                                                   В падении осеннего листа

                                                   Ты различал свидание с весною.

                                                   Но ты порой и большего желал:

                                                   Не просто быть Рубцовым образцовым, —

                                                   А чтобы стих твой — небо пожинал,

                                                   Глазковым становясь и Кузнецовым…

                                                   Но даже у великих под крылом

                                                   Не их «космизм» напитывает болью —

                                                   А то, что пишешь ты не ремеслом, —

                                                   Судьбою, состраданием, любовью!

                                                   Твоих стихов твои отец и мать —

                                                   Мне как мои. Пронзительное сходство!

                                                   Я у тебя учился понимать

                                                   Печаль невыразимую сиротства.

                                                   И вот уже, такой же сирота,

                                                   Тоску глушу я с помощью гипноза,

                                                   Цитируя заветные места

                                                   С твоим —

                                                   «Усынови меня, берёза!..»

                                                   Когда звучат последние «прости!»,

                                                   Последние отчаянные речи,

                                                   Мне кажется: я мог тебя спасти —

                                                   Искал,

                                                   Но не случилось нашей встречи.

                                                   Ты переехал. Перемена мест —

                                                   Вторая жизнь и молодость вторая…

                                                   И смерть —

                                                   Не смерть:

                                                   Лишь новый «переезд».

                                                   Мы встретимся. Ты позвони из рая.

                                                   В.Савостьянов